Eran tiempos de campos de albero y balones mikasa; sangre en las rodillas, y botines raspados. El fútbol es un milagro que ocurre aún cuando las condiciones se alejen de ser las óptimas. En los veranos, los niños de la calle migrábamos a pasar la tarde al campo de futbol del pueblo y jugábamos horas y horas. A veces entre nosotros, y otras, con los niños de alguna otra calle. A muchos de mis vecinos los conocí jugando a la pelota, no por sus nombres si tenían apodo. Aprendíamos a jugar y luego íbamos al equipo del pueblo orgulloso de pertenecer “a los alevines” o “a los infantiles”.
No había play ni internet, pero igual estábamos actualizados en lo futbolístico. Sin redes sociales, nos ayudaba a ponernos al día, el recreo, y los post partidos. También contribuían los propios jugadores que no cambiaban de peinado a cada rato, ni se hacían tatuajes. Querer imitarlos era intentar jugar como ellos. Hoy, puedes reconocer que un niño emula a su ídolo aunque no sepa ni un regate, basta con pintarse el pelo o cortárselo al modo. Los tiempos cambian, pero el fútbol, de momento, sobrevive. Los jugadores del equipo del pueblo, al menos en mi caso, eran un gran referente. De cuando acá, un partido necesitó de esa información para ser un espectáculo en sí mismo.
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